MUCHOS DÍAS FELICES


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Alejandro Mendez

Barrilete


Estamos todos.
Vos, mamá, Oscar, las tías.


Fuera de campo:
la abuela Margarita devenida fotógrafa;
y en una instancia larval éste que ahora
escribe lo que cuarenta y cinco años
antes la lente registró.


Quizá sea en algún picnic en los bosques
de Ezeiza.  Año 1965.


Todas las mujeres están con democráticos
pantalones y vos tenés el ovillo,
ligeramente flexionado.
El hilo pasa de mano en mano.
Una diagonal que atraviesa el vientre de las tías.


En el cuadro de Goya
todas las miradas van al cielo,
hilvanan la trayectoria del barrilete
a expensas del viento.


Acá, miran directo a la retratista.
Felices, porque todo lo sólido
se desvanece en el aire.





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